Métamorphose

Par Josciene Santos

Sept jours dans la semaine. Trente jours dans le mois. Toujour de mon souvenir.
Une transformation survient en moi quand je monte les escaliers qui transportent à ma chambre.
Mes expressions font une transformation dans le chemin.
Et, ce que à grand peine j'ai réussi à cacher, explose et expose mes entraves.
Je suis faiblee. Faible. N’importe qui peut le voir maintenant.

Je m’enferme dans la chambre. Le poids de mon dos renforce la serrure.
Des pieds à la tête, mon miroir, confident muet,
Dans lequel je vois mon visage sérieux en faisant une métamorphose. Je suis maintenant une petite fille sans défense.
Dans ma tête, il y a seulement de la confusion, un mélange. Insatisfation et révolte. Plus que ça: de l’incompréhension
Les lignes tracées par mes sourcils se serrent, par ma bouche elles s’ouvrent afin d’inhaler l’air qui déjà ne peut pas entrer par mes narines bouchées, dessinent une fleur...fanée.
Je suis une belle fleur. Je le sais. Et au moins sept jours durant la semaine je suis cette fleur fanée.
Fanée, pourtant pas morte.
Fleur dont l’essence de la vie coule par les yeux, en glissant par le visage jusqu'à goutter dans le sol.
Elle mouille, mais n’irrigue pas.